FORMAS MIGRATORIAS

Relato finalista del 

II Concurso Internacional de Terror de Artgerust
(Homenaje a Edgar A. Poe)

Ésta es una, entre muchas de las preocupaciones —seguramente absurdas— de las que más se me antoja a hablar ahora que la vida me huye mientras tanto. ¡Qué voluntad de héroe la mía!

Siempre me pregunté qué haría yo si ella muriera. La respuesta surge ahora tendenciosa. Las páginas sobre las que pudiera escribir no serían libres en esta noche de vigilia. Así que procuraré —con esta luz de xenón cansada de embestir mi sufrimiento—, deciros cómo ocurrió.

Corría un veintitrés de Enero. Llegaba tarde. El frío padecía de inconsciencia. Alicia cruzaba el paso de peatones, ése largo que hay en la Gran Vía, frente a Montera. Fue visto y no visto. El grito quedó como una ruina de la vida. Había muerto y entonces comprendí que no era aquélla la imagen que quería guardar de ella.

Hoy, un año más tarde, me he ceñido al mismo paisaje y he cruzado sin mirar, por eso de no olvidar nuestro aniversario…